Дружеский шарж на четвертьмарафонский забег Михаила Мокрецова. Это 10 км, столько же, сколько стандартный армейский марш-бросок.
— Рота подъём! Сбооооооор! — орёт в 4 часа утра дневальный с модуляциями только что сбежавшего на свободу психа.
Судорога резкого извлечения из сна про еду… Х/б, портянки, сапоги, пилотка… О чём я думаю? Я думаю о скатке… Скатака-скатка-скатка… Где эта чёртова скатка? Бля, вчера же готовил, а, вот она!.. Металлический грохот… Оружейная комната… АКМ, подсумок с рожками, противогаз… Фляга… Вроде всё, я ни о чём не думаю… Ворота нашей части…
— Бойцы, напоминаю ещё раз, что ваше учебное время марш-броска — полтора часа. Не укладываемся — на следующей неделе бежим новый марш-бросок. Бегом-арш! — спортивный сержант в кроссовках и налегке легко обегает неровный строй нашей роты. О чём я думаю? Где сапёрная лопатка? Где эта чёртова сапёрная лопатка? Бля, если у меня не окажется сапёрной лопатки, то ебать будут всю роту! О, вот лопатка! Как это я умудрился взять и не заметить?..
Сапоги роты ритмичны. Бум-бум, бум-бум. Хорошо бежим. Лопатка нашлась, она приятно бьёт по ляжке. Я ни о чём не думаю.
Стерлитамак раннего-раннего летнего утра. Жёлто-розовый плотный туман по колени. О чём я думаю? Это, наверное, с «Каучука». А может, с «Каустика» или с «Нефтехима». Вокруг ни души. Привет, Тарковский! Такого Стерлитамака я никогда не видел. Я такого вообще никогда не видел. Но дышится легко…
— Роооота! Газы!
Да расстёгивайся уже… Я в противогазе. Дышится нелегко. Совсем не дышится. О чём я думаю? Где этот чёртов спичечный коробок? В правом кармане? Или в левом? В левом! Так, подсунуть коробок под маску… Дышится… Но стёкла запотели, ни черта не видно… Товарищеское бум-бум… Товарищеское бум-бум чуть глуше, ещё глуше, ещё… Бум!!!
— Рядовой Рахманьков, ты куда бежишь? Снять противогаз! Это что? А это что? — я с удивлением созерцаю задний борт тракторной тележки, припаркованной у обочины, в который я врезался лбом. Рядом сержант с моим коробком в руке. — Наряд вне очереди! Догнать строй! Газы!
Совсем не дышится, зато виден хвост строя. О чём я думаю? Надо догнать, надо догнать, надо дог…
— Газы отбой, шагом арш!
Облегчённое товарищеское шварк-шварк, шварк-шварк. О чём я думаю? Сколько мы пробежали? Хорошо бы уже девять километров…
— Бойцы, впереди ещё девять километров… Бегом арш! Газы!
О чём я думаю? Хорошо, что в левом кармане нашёлся ещё и платок. Если его затолкать у скулы под маску, то дышится не так легко, как с коробком, но, зато, и стёкла не сильно запотевают…
— Газы отбой!
О чём я потом думаю? Чёрт, эта блядская портянка всё-таки сползает! Потом я думаю: лишь бы не сблевать в этот ёбаный противогаз… А не выбросить ли к чертям АКМ, который уже достал бить прикладом по заднице? Потом я ни о чём не думаю, не думаю, не думаю… Сердце в глотке, в желудке пустота… Бум-бум, шварк-шварк…
И вдруг — ворота родной части, как ворота в рай. О чём я думаю? После армии я никуда никогда в жизни не побегу. И пусть улетают самолёты и уходят поезда, упархивают девушки и уплывают денежки. Даже за пивом с похмелья я не побегу! Только вразвалочку и руки в карманах! Всегда!
— Бойцы, наша рота в норматив не уложилась!