Она, наверное, знала,
Что никогда не увидит меня.
Не то, чтобы меня не стало,
Я просто превратился в миф.
Я — некое аномальное явление
На фоне вечного вокзала,
Со своей дурацкой розой,
Которой всегда мало.
Их мало, даже если их три —
Когда меня не стало,
Когда грохнулся с пьедестала
Памятник моей нежности,
Так и не пробудившей
В ней женщину.
Чего, спрашиваете, ей не хватало?
Когда моя святая уверенность дала трещину?
Ей с её серьезностью игра не шла.
Что-то вторглось в навсегда сформированный мир.
Что-то любимое, но наглое и резкое.
Вызывающее безотчётный страх.
Вечное ожидание счастья со страхом несчастья.
Вера во что-то далёкое и недоверие близкому.
Игра на антитезах — герой перестал быть героем.
Когда засунул ей руку между ног.
Но вот я исчез.
Автобус шёл сквозь лес.
И я не узнал, плохо ли ей без?
Помог ли сексуальный ликбез,
Который похож на выковыривание
Бриллиантов из небес?
И это незнание тяжелее,
Чем потеря её насовсем.