Устав выдумывать пустейшие развлечения для заполнения пустейших праздничных дней, шлёпаю ранненьким утречком 6 января пешочком в редакцию. Хотя бы для того, чтобы цветочки полить, которые от праздничной засухи устали не меньше, чем я от праздничного половодья. Шлёпаю. Половодье тихохонько выветривается благостной прохладной тишиной мертвецки спящего города.
В идеально пустом переулке имени крестьянского поэта Семёновского, просветлённом парочкой фонарей, у входа в корпус Сельскохозяйственной академии стоит юная красавица из тех красавиц, каких выбирал себе в жёны ещё Чингисхан по принципу «лицо плоское и круглое, глаза узкие-узкие». Монголка оборачивается ко мне и крайне вежливо спрашивает на идеальном русском:
— Извините, пожалуйста, а что, здесь ещё праздник?
— Где это здесь, милая?
— Здесь, в России, — то ли уточняет, то ли обобщает киргизка и обращает свои прекрасные глаза к сельскохозяйственной вывеске. Я тоже пялюсь на вывеску и говорю:
— Да, здесь ещё праздник… И будет до 9-ого, — и думаю про себя: «как минимум».
— Спасибо, — вздыхает казашка.
— Не за что… Нам праздников ни для кого не жалко…