Стоит, как скрытая угроза,
Лежит, как прошлогодний снег
Мной непрочитанная проза
На полочках библиотек.
Её мне авторы дарили,
За свой публиковали счёт
И в глубине души таили
Надежду — может быть прочтёт.
Такие правильные книжки
Про отчий край, про ратный труд
Стоят и ждут, когда мальчишки
В макулатуру их сдадут.
Сесть за роман — как это смело
И требует душевных сил.
А вот стихи — другое дело —
Я их бы вовсе запретил.