Проплывая меж людей,
ничего не замечая,
странный мальчик из Шанхая
всё несёт виолончель,
для меня уже звучат
звёзды, сферы и соборы,
и в глубинах потаённых
тускло вспыхивает Ад.
Он ныряет средь людей
славной лондонской планеты
и горячие монеты
собирает с площадей.
Как из детства тёмный сон
музыка его и образ;
пью за стойкой терпкий гордонс.
Жизнь мою играет он.
Может, только для меня
он играл, не уставая,
мальчик из какого рая,
из какого бытия…