Эх и горек хлеб сиротский,
Хоть и стоит многих сил.
Жил поэт Иосиф Бродский
Громких песен не любил.
Тот, кто счастлив, тот не пишет
Ни картинок, ни стишат,
Тот, кто счастлив — еле дышит,
Молчалив и глуповат.
Но вернёмся к теме хлеба
Из пшеницы и дрожжей.
Если ты влюблённым не был,
То влюбляйся поскорей.
Тот же Бродский одиноко
Жил, но бабочек ловил,
Нет не Бродский, а Набоков
Умер из последних сил…
Что любовь! Счастливый случай,
Так какого же рожна
Завивает снег летучий,
Невидимкою луна.